bernstein² ✖ je crois qu'on appelle ça
se jeter dans la gueule du loup.

J'avais quitté Charleston comme un type en cavale. Pas un au revoir, pas un mot, rien. J'étais parti sur un coup de tête, sans une pensée pour le peu d'amis qui m'entouraient ou ma propre famille. On pouvait sans doute penser que j'en crevais d'envie depuis des années, que j'attendais la première occasion valable pour me faire la malle. Mais non. Si j'avais voulu me tirer, je l'aurais fait sans attendre de me trouver une excuse convenable. Je détestais cette ville, cette maison, cette vie. Mais je détestais toujours tout. Je m'emmerdais à Salzburg, je m'emmerdais à Charleston. Je m'emmerdais toujours, partout. M'enfuir ne changerait pas la donne. D'accord, des facteurs de choix auraient pu m'influencer. Plus de bahut, plus de voisinage au regard méprisable, plus d'obligations, quelles qu'elles soient. Mais je me fichais bien de mes études, ne voyais les couleurs des murs de mon établissement qu'une fois de temps à autre, quand je n'avais rien de mieux à faire ou qu'il me fallait une ou deux nouvelles filles à me mettre dans la poche. Je n'étais pas parti parce que j'en avais envie, mais je ne pouvais simplement plus rester là. Je ne devais plus rester là. Je l'avais compris après l'enterrement, alors que je fumais une clope dans le jardin avec les gamins Callaway et que je les regardais à travers la baie vitrée. Ma mère, dont le brandy faisait bientôt briller les yeux davantage que les larmes. Mon père, qui discutait avec deux connards en uniforme, fier de savoir que son fils avait crevé pour la Nation. Ma soeur, qu'on faisait papillonner d'une tante à un vieil ami pour la consoler, pendant qu'elle en profitait pour remplir son assiette à tous les coins de la pièce. Je n'avais pas ma place avec eux, avec aucun d'entre eux. Le seul point qui me reliait à eux avait disparu. J'étais le frère de Derek et ils étaient la famille de Derek, mais ils n'étaient pas la mienne. Voir un drapeau américain étalé sur une boîte en bois ne me réchauffait pas le coeur. Entendre les hommages de sombres inconnus, répétés sans aucun doute à la lettre près à chaque fois que l'un de leur pions se fait exploser à l'autre bout de la Terre, ne m'emplissait pas de fierté. Ce n'était pas une surprise. Je n'avais jamais été l'un d'eux. Je me fichais de pouvoir jouer d'un instrument, de connaître les bases de la prospérité, de savoir comment me mettre tout le monde dans la poche. Je n'avais pas besoin de devenir un artiste renommé pour finir à boire comme un trou, comme ma mère, ni même des conseils de mon père pour me remplir les poches en paris crasseux et magouilles, ce qui, en fin de compte, se rapprochait aussi de sa méthode à lui. Et quant à ma soeur... Je ne l'avais jamais vraiment considérée comme telle, quoique, je ne sais même pas si j'ai la moindre notion de ce qu'une soeur peut être. Je n'avais pas besoin de m'inspirer d'elle pour manipuler les gens à ma guise, même si je n'avais aucun doute sur ses capacités à être une parfaite vraie petite hypocrite. Rien ne me rattachait à eux. Mais tout les rattachait à lui. Le sourire de ma mère, la démarche de mon père, les yeux de ma soeur. Je le voyais à travers eux, maintenant que je savais que je ne le verrais plus jamais. Et ça, je ne pouvais pas le supporter. Je voulais l'oublier, pour de bon.


Et j'avais réussi mon coup. Ici, Derek Bernstein n'existait qu'une fois de temps en temps, quand quelques photos d'enfants paraissaient, dont les quatre membres encore bien entiers et pas l'ombre d'un air terrorisé sur leurs traits menaçaient d'améliorer mon image, si l'on venait à savoir que j'en étais l'auteur. Je n'en avais parlé à personne et personne ne le connaissait, sauf Jason, mais lui, je savais bien qu'il était bien placé pour savoir que moins on en parle, mieux on se porte. J'avais presque oublié mon frère, ou plutôt toute la souffrance que j'avais fui de Charleston. Je vivais sûrement dans le déni, mais ça, personne ne pouvait le savoir, et c'était bien comme ça. Et puis, la voilà qui débarque, avec sa petite tête de chieuse qui lui ressemble beaucoup trop. Je l'observe alors qu'elle me répond, toujours mon sourire foireux aux lèvres, on dirait bien que je l'agace mais je m'en fous. Non seulement par principe, mais aussi parce que je ne m'y intéresse pas, je ne le remarque peut-être même pas, trop frappé par toutes les images et les souvenirs que j'avais cru avoir effacé en m'exilant à l'extrême opposé du pays. Raté. Comme si ça ne suffisait pas, la réplique sur laquelle elle rebondit le concerne, de la manière la plus directe comme la plus dégueulasse. Cette fois-ci, je ne peux que l'entendre et ça a le mérite d'effacer mon sourire. Merde, je clous des souris séchées au mur, je prends mon pied à coucher sur papier glacé tout ce qu'il y a de plus gore et son trait d'humour parvient à me choquer. Je pourrais presque lui tirer mon chapeau, si je n'avais pas envie de lui en retourner une sur-le-champs. Je m'empresse toutefois de lui cacher ça, en reprenant une expression dépourvue de tout sentiment autre que le mépris et le cynisme. « Dans le mille. Je vous les aurais bien envoyés pour Noël, mais j'ai flippé à l'idée que la souillasse les confonde avec les morceaux de dinde. Ça aurait été con de vous voir en prison pour nécrophagisme, quand même.  » La meilleure des défenses, c'est l'attaque, et je préfère me joindre à sa petite blague de merde que dégobiller sur ses pompes, quoique, c'était tentant aussi. Mais non, vu le prix des substances qui macère encore dans mon ventre, ça serait du gâchis. Pas de petites économies, c'est la crise. « L'humour macabre, la clope ? Merde, qu'est-ce qui s'est passé... T'as pas eu 20 sur 20 à ton dernier test de catéchisme et t'as décidé de te rebeller ? » Je mets toute l'inquiétude que je peux dans mon regard tandis qu'elle me rend ma cigarette. La parfaite petite Solveig. La parfaite petite brune qui chante comme un ange, qui est trop mignonne dans sa robe bleu pâquerette des champs arc-en-ciel et qui brille et qui est merveilleuse et brillante et irréprochable. La voilà qui me crache sa fumée à la gueule, pile poil 15 ans après qu'elle ait retourné ma chambre de fond en comble pour rapporter à notre père un paquet de Marlboro qui lui servirait à justifier son envie perpétuelle et brûlante de me traiter comme une merde finie. L'ironie. Penser à ça me rappelle à leur relation, du moins, ce dont je m'en souvenais, et de la mienne et de toute l'estime qu'il peut me porter. Merde, mais qu'est-ce qu'elle fout là ? « Quoique, non, si tu te ramènes là, c'est que tu joues déjà à un autre niveau. Papa n'a pas voulu te payer une nouvelle voiture et tu viens faire une photo souvenir avec moi pour le faire chanter ? » Je dis ça sur le ton de la plaisanterie, encore, toujours, mais ce n'est pas si faux que ça. Je suis le diable en personne, l'infâme erreur de la famille, l'étranger à la lignée irréprochable des Bernstein, et elle, son adorable petite princesse. Si elle est là, c'est qu'elle veut vraiment, vraiment l'énerver.  « Y'a pas mal d'amateurs de trans' dans l'immeuble. Je voudrais pas priver un voisin de rencontrer l'amour de sa vie, la confusion est vite faite. »  Je dis ça,  mais je m'écarte quand même de la porte, une poignée de secondes plus tard. Allez savoir pourquoi, un effet retardé du crack, un élan de bonté, un excès de pitié pour mon voisinage qui, non, j'en suis certain, ne serait en aucun cas ravi de rencontrer cette merdeuse finie ? Probablement un peu de tout ça, recouvert par une bonne couche de dépit. Je suis blasé, encore plus qu'avant, encore plus que jamais. Le moral sapé pour de bon et la journée définitivement foiré, je cherche un fond d'alcool à descendre aussi sec pour mieux serrer les dents et attendre que ça passe ensuite. « C'est quoi, ces valises ? Toujours les bonnes vieilles habitudes, l'une pleine de bouffe, l'autre pour tout gerber ?  » Ma réplique suit un regard furtif vers elle, qui, malheureusement, inévitablement, m'avait emboité le pas. Mes prunelles se sont ensuite posées sur ses traits, sur lesquels je vois un air horrifié se peindre à mesure qu'elle s'avance, avant de ne détourner les yeux sur les photos qui finissent de se développer là contre le mur. « Fais gaffe, si c'est le cas, tu pourrais attirer la colonie de rats qui vivent dans la cuisine. Ils sont pas commodes quand ils ont faim, et ça m'emmerderait un peu que toi et ta graisse ne les déciment tous. » Je parcoure les visages et les couleurs qui apparaissent sur les rectangles de papier, mais sans plus les voir réellement, avant que je me retourne vers elle, soudain le visage aussi froid et sans bonheur aucun qu'il l'aurait été, si je n'avais pas joué la carte du cynisme depuis que je lui avais ouvert la porte, il y a une poignée de minutes maintenant. Plus de sourire mauvais, plus de jeu d'acteur savamment exagéré, plus la moindre émotion. Juste moi, mon impassibilité et mon dégoût profond pour ma cadette et ses iris à la Derek. « Qu'est-ce que tu viens foutre ici ? »

 

bernstein² ✖ je crois qu'on appelle ça
se jeter dans la gueule du loup.

J'avais quitté Charleston comme un type en cavale. Pas un au revoir, pas un mot, rien. J'étais parti sur un coup de tête, sans une pensée pour le peu d'amis qui m'entouraient ou ma propre famille. On pouvait sans doute penser que j'en crevais d'envie depuis des années, que j'attendais la première occasion valable pour me faire la malle. Mais non. Si j'avais voulu me tirer, je l'aurais fait sans attendre de me trouver une excuse convenable. Je détestais cette ville, cette maison, cette vie. Mais je détestais toujours tout. Je m'emmerdais à Salzburg, je m'emmerdais à Charleston. Je m'emmerdais toujours, partout. M'enfuir ne changerait pas la donne. D'accord, des facteurs de choix auraient pu m'influencer. Plus de bahut, plus de voisinage au regard méprisable, plus d'obligations, quelles qu'elles soient. Mais je me fichais bien de mes études, ne voyais les couleurs des murs de mon établissement qu'une fois de temps à autre, quand je n'avais rien de mieux à faire ou qu'il me fallait une ou deux nouvelles filles à me mettre dans la poche. Je n'étais pas parti parce que j'en avais envie, mais je ne pouvais simplement plus rester là. Je ne devais plus rester là. Je l'avais compris après l'enterrement, alors que je fumais une clope dans le jardin avec les gamins Callaway et que je les regardais à travers la baie vitrée. Ma mère, dont le brandy faisait bientôt briller les yeux davantage que les larmes. Mon père, qui discutait avec deux connards en uniforme, fier de savoir que son fils avait crevé pour la Nation. Ma soeur, qu'on faisait papillonner d'une tante à un vieil ami pour la consoler, pendant qu'elle en profitait pour remplir son assiette à tous les coins de la pièce. Je n'avais pas ma place avec eux, avec aucun d'entre eux. Le seul point qui me reliait à eux avait disparu. J'étais le frère de Derek et ils étaient la famille de Derek, mais ils n'étaient pas la mienne. Voir un drapeau américain étalé sur une boîte en bois ne me réchauffait pas le coeur. Entendre les hommages de sombres inconnus, répétés sans aucun doute à la lettre près à chaque fois que l'un de leur pions se fait exploser à l'autre bout de la Terre, ne m'emplissait pas de fierté. Ce n'était pas une surprise. Je n'avais jamais été l'un d'eux. Je me fichais de pouvoir jouer d'un instrument, de connaître les bases de la prospérité, de savoir comment me mettre tout le monde dans la poche. Je n'avais pas besoin de devenir un artiste renommé pour finir à boire comme un trou, comme ma mère, ni même des conseils de mon père pour me remplir les poches en paris crasseux et magouilles, ce qui, en fin de compte, se rapprochait aussi de sa méthode à lui. Et quant à ma soeur... Je ne l'avais jamais vraiment considérée comme telle, quoique, je ne sais même pas si j'ai la moindre notion de ce qu'une soeur peut être. Je n'avais pas besoin de m'inspirer d'elle pour manipuler les gens à ma guise, même si je n'avais aucun doute sur ses capacités à être une parfaite vraie petite hypocrite. Rien ne me rattachait à eux. Mais tout les rattachait à lui. Le sourire de ma mère, la démarche de mon père, les yeux de ma soeur. Je le voyais à travers eux, maintenant que je savais que je ne le verrais plus jamais. Et ça, je ne pouvais pas le supporter. Je voulais l'oublier, pour de bon.


Et j'avais réussi mon coup. Ici, Derek Bernstein n'existait qu'une fois de temps en temps, quand quelques photos d'enfants paraissaient, dont les quatre membres encore bien entiers et pas l'ombre d'un air terrorisé sur leurs traits menaçaient d'améliorer mon image, si l'on venait à savoir que j'en étais l'auteur. Je n'en avais parlé à personne et personne ne le connaissait, sauf Jason, mais lui, je savais bien qu'il était bien placé pour savoir que moins on en parle, mieux on se porte. J'avais presque oublié mon frère, ou plutôt toute la souffrance que j'avais fui de Charleston. Je vivais sûrement dans le déni, mais ça, personne ne pouvait le savoir, et c'était bien comme ça. Et puis, la voilà qui débarque, avec sa petite tête de chieuse qui lui ressemble beaucoup trop. Je l'observe alors qu'elle me répond, toujours mon sourire foireux aux lèvres, on dirait bien que je l'agace mais je m'en fous. Non seulement par principe, mais aussi parce que je ne m'y intéresse pas, je ne le remarque peut-être même pas, trop frappé par toutes les images et les souvenirs que j'avais cru avoir effacé en m'exilant à l'extrême opposé du pays. Raté. Comme si ça ne suffisait pas, la réplique sur laquelle elle rebondit le concerne, de la manière la plus directe comme la plus dégueulasse. Cette fois-ci, je ne peux que l'entendre et ça a le mérite d'effacer mon sourire. Merde, je clous des souris séchées au mur, je prends mon pied à coucher sur papier glacé tout ce qu'il y a de plus gore et son trait d'humour parvient à me choquer. Je pourrais presque lui tirer mon chapeau, si je n'avais pas envie de lui en retourner une sur-le-champs. Je m'empresse toutefois de lui cacher ça, en reprenant une expression dépourvue de tout sentiment autre que le mépris et le cynisme. « Dans le mille. Je vous les aurais bien envoyés pour Noël, mais j'ai flippé à l'idée que la souillasse les confonde avec les morceaux de dinde. Ça aurait été con de vous voir en prison pour nécrophagisme, quand même.  » La meilleure des défenses, c'est l'attaque, et je préfère me joindre à sa petite blague de merde que dégobiller sur ses pompes, quoique, c'était tentant aussi. Mais non, vu le prix des substances qui macère encore dans mon ventre, ça serait du gâchis. Pas de petites économies, c'est la crise. « L'humour macabre, la clope ? Merde, qu'est-ce qui s'est passé... T'as pas eu 20 sur 20 à ton dernier test de catéchisme et t'as décidé de te rebeller ? » Je mets toute l'inquiétude que je peux dans mon regard tandis qu'elle me rend ma cigarette. La parfaite petite Solveig. La parfaite petite brune qui chante comme un ange, qui est trop mignonne dans sa robe bleu pâquerette des champs arc-en-ciel et qui brille et qui est merveilleuse et brillante et irréprochable. La voilà qui me crache sa fumée à la gueule, pile poil 15 ans après qu'elle ait retourné ma chambre de fond en comble pour rapporter à notre père un paquet de Marlboro qui lui servirait à justifier son envie perpétuelle et brûlante de me traiter comme une merde finie. L'ironie. Penser à ça me rappelle à leur relation, du moins, ce dont je m'en souvenais, et de la mienne et de toute l'estime qu'il peut me porter. Merde, mais qu'est-ce qu'elle fout là ? « Quoique, non, si tu te ramènes là, c'est que tu joues déjà à un autre niveau. Papa n'a pas voulu te payer une nouvelle voiture et tu viens faire une photo souvenir avec moi pour le faire chanter ? » Je dis ça sur le ton de la plaisanterie, encore, toujours, mais ce n'est pas si faux que ça. Je suis le diable en personne, l'infâme erreur de la famille, l'étranger à la lignée irréprochable des Bernstein, et elle, son adorable petite princesse. Si elle est là, c'est qu'elle veut vraiment, vraiment l'énerver.  « Y'a pas mal d'amateurs de trans' dans l'immeuble. Je voudrais pas priver un voisin de rencontrer l'amour de sa vie, la confusion est vite faite. »  Je dis ça,  mais je m'écarte quand même de la porte, une poignée de secondes plus tard. Allez savoir pourquoi, un effet retardé du crack, un élan de bonté, un excès de pitié pour mon voisinage qui, non, j'en suis certain, ne serait en aucun cas ravi de rencontrer cette merdeuse finie ? Probablement un peu de tout ça, recouvert par une bonne couche de dépit. Je suis blasé, encore plus qu'avant, encore plus que jamais. Le moral sapé pour de bon et la journée définitivement foiré, je cherche un fond d'alcool à descendre aussi sec pour mieux serrer les dents et attendre que ça passe ensuite. « C'est quoi, ces valises ? Toujours les bonnes vieilles habitudes, l'une pleine de bouffe, l'autre pour tout gerber ?  » Ma réplique suit un regard furtif vers elle, qui, malheureusement, inévitablement, m'avait emboité le pas. Mes prunelles se sont ensuite posées sur ses traits, sur lesquels je vois un air horrifié se peindre à mesure qu'elle s'avance, avant de ne détourner les yeux sur les photos qui finissent de se développer là contre le mur. « Fais gaffe, si c'est le cas, tu pourrais attirer la colonie de rats qui vivent dans la cuisine. Ils sont pas commodes quand ils ont faim, et ça m'emmerderait un peu que toi et ta graisse ne les déciment tous. » Je parcoure les visages et les couleurs qui apparaissent sur les rectangles de papier, mais sans plus les voir réellement, avant que je me retourne vers elle, soudain le visage aussi froid et sans bonheur aucun qu'il l'aurait été, si je n'avais pas joué la carte du cynisme depuis que je lui avais ouvert la porte, il y a une poignée de minutes maintenant. Plus de sourire mauvais, plus de jeu d'acteur savamment exagéré, plus la moindre émotion. Juste moi, mon impassibilité et mon dégoût profond pour ma cadette et ses iris à la Derek. « Qu'est-ce que tu viens foutre ici ? »

 

bernstein² ✖ je crois qu'on appelle ça
se jeter dans la gueule du loup.

« Qu'est-ce que tu fous là ? Verpiss dich! » La cohabitation n'avait jamais été facile, il fallait bien l'admettre, et pas seulement entre les autres et moi, contrairement à ce que mon père aimait souligner entre deux discussions sur la météo et les derniers résultats de Wimbledon durant les repas de famille. Je n'étais peut-être pas commode, mais tout le monde se marchait dessus, s'agaçait. La maison était énorme, les chambres spacieuses et les couloirs vastes, mais c'était trop petit. Faut croire que les Bernstein se fichent bien des mètres carrés, que leurs égos surdimensionnés effacent en un claquement de doigt. C'était sûrement le propre de chaque famille, en fin de compte,  d'en arriver, un jour ou l'autre, de temps en temps, au point où chacun de ses membres ne peut voir en peinture les autres, le temps de quelques heures, d'une soirée. Ici, c'était un peu différent. Plus complexes, plus subtiles, les échauffourées se traînaient bien plus longtemps, les soupirs à chaque croisement dans le couloir se répétaient jour après jour. Aussi, si les confrontations se faisaient plus discrètes chez nous, parce que voilà, traiter ouvertement sa femme de souillasse ou son père de sale con, ça ne fait pas très Mozartien, quand même,  elles n'en étaient pas moins intenses, corrosives. Toutefois, dans ces moments-là, la meilleure des solutions était la même partout : s'isoler. Filer dans sa chambre, falcutativement claquer la porte derrière soi et obligatoirement ruminer tout son énervement dans son oreiller et/ou dans le bong posé là, derrière le lit. Au choix. « Avec Papa on cherche le doudou de Frimousse et il m'a dit de venir ici et de bien chercher sous le lit et dans les tiroirs. C'est quoi ce truc ?  » Posé là, derrière le lit ? Rectification faite, serré dans la main de votre petite soeur, la fouine surentraînée de votre paternel qui, comme par hasard, l'envoie dans la seule pièce où le chien ne passera pas, même à deux doigts de l'agonie - à moins qu'elle n'ait enfin pris son envol et n'agisse en freelance ? Je ne m'en soucie pas, trop énervé par ma journée, les cours, les profs, les élèves, les merdeux de l'équipe de softball, les surveillants, l'infirmière, le directeur, ma mère dont l'odeur de bourbon embaumait l'air même hors de la voiture avec laquelle elle est venue me chercher pour mon exclusion journalière. Je veux juste me cloisonner dans ma chambre et faire le plein de munitions d'ici à ce que l'autre déchet autrichien vienne me sortir son sermon habituel, la veine de la tempe palpitante, et Solveig assise sur mon lit n'entre pas dans l'équation. « Barre-toi, j'te dis, ou je... » La fin de ma phrase restera un mystère, même si ça n'en est certainement pas un, elle devait bien se douter d'à quelle sauce elle allait être bouffée, à force, mais Derek arrive déjà en trombe dans mon dos - lui aussi devait bien connaître la musique et son radar à emmerdes devait s'être enclenché à l'instant même où il m'avait entendu monter les marches de l'escalier. « Schatzli, j'ai vu le jouet de Frimousse dans le jardin ! Viens, on va le chercher ensemble... et on cueillera des jolies fleurs pour le vase de Parker, tant qu'on y est. » Je ne sais pas à qui il est venu porter secours, mais je me plais à me dire que c'est ma mise à moi qu'il sauve et qu'il la fera tomber malencontreusement dans la piscine, lestée d'une ou deux briques. « Hey, prenez votre clébard de merde avec !  »

La cohabitation n'avait jamais été facile, encore moins lorsque l'ainé était parti se foutre volontairement en phase terminale. Alors, là, je me permets  de délaisser mon air je m'en foutiste, sans gêne ou remord, au profit de la tronche d'un type qui vient de découvrir qu'il vient de Krypton et qu'il va devoir changer toute sa garde-robe pour un moule-bite rouge flashy. Elle, ici, des bagages, « j'ai pas envie qu'on me trouve » ? J'ai peut-être le cerveau un brin cramé par les vapeurs de la chambre noire où j'ai passé trop de temps et par tout le reste, aussi, mais je ne suis pas con, enfin, pas trop, et là, le tableau est vite dressé. Heureusement que je suis encore un peu stone, sinon, j'aurais déjà la tête dans un sac en papier, à y respirer furieusement  une crise d'angoisse sévère. Là, dès que le courant daigne à revenir et que les connections entre mes neurones se refont, je relativise vite fait. C'était sûrement un nouveau trait de son humour de merde que je lui ai découvert tantôt ou un nouveau coup fourré pour m'emmerder. Et puis, ici ne signifiait pas forcément chez moi. Chez moi. Je détourne brièvement le regard et balaie les alentours. Il n'y avait pas de doute sur le fait que ce soit mon endroit, bien à moi, bien comme moi. L'appartement en lui-même partait pourtant sur de bonnes bases et aux vues du loyer, rien ne le prédestinait à finir ainsi, assombri par des rideaux constamment tirés, par mon sens de la décoration tout particulier, par des restes de soirée à la pelle. D'ailleurs, quelques mois en arrière, on aurait presque pu y trouver un peu de cachet derrière les nuages de fumée qui ont noirci les murs, même une certaine classe. Il était resté dans l'état dans lequel je l'avais quitté, deux années et des poussière plus tôt, alors encore en couple avec une pimbêche que je voulais persuader que j'étais un bon type, thuné à bon escient, dans un milieu qui se veut lisse et parfait - à moins qu'elle s'en soit convaincue toute seule, en achetant des dessous de verre et des jolis cadres pour mettre les jolies photos que j'allais potentiellement faire d'elle. Et puis, j'étais parti d'un jour à l'autre, et vider les lieux n'avait pas été nécessaire, ni même aguichant. Aussi, j'étais revenu pas mal de temps plus tard, et, à ma sortie du coma et donc de l'hôpital, me retrouver dans ces lieux qui ne me ressemblaient pas et qui n'avaient plus aucun sens, maintenant débarrassé de Lou - enfin, que je croyais, mais ça, cette une autre histoire - ne me plaisait que très moyennement.  Alors, j'avais laissé le soin à ma vie de redécorer les lieux comme il le fallait. Ma vie, mes habitudes, mes excès, mes démons comme tous les abrutis de puritains religieux qui peuplaient ce monde pourraient le définir.  Mais ce n'est que ma vie. Une vie que je crame des deux bouts, que j'use à fond, que je gaspille à tout va, pour vivre l'instant présent aussi fort que brusquement. Pas ma faute, j'ai toujours été une cigale et pas une fourmi. Une cigale rongée par l'alcool, la poudre et sûrement une bonne demi-douzaine de maladies vénériennes, mais une cigale quand même. La fourmi, c'était Derek. Celui qui étudiait, celui qui excellait, celui qui se préservait. Moi, j'étais l'autre, l'autre poids qui équilibrait la balance, l'abruti misanthrope et inutile. Faut croire que le voie obscure est toujours la meilleure à suivre. J'étais encore là. Vivant, bien vivant,  à continuer mes conneries, à me défoncer avec la première daube qui me passe sous le nez, à détruire les autres, à rendre le monde un peu plus nocif alors que lui, mon frangin, le héros sur son cheval blanc, la fierté de la famille, le bon petit soldat patriote, ça fait des plombes qu'il a été digéré par les asticots au fond de sa tombe. Mes yeux retournent sur Solveig, déjà esquinté de me frapper à son souvenir toutes les deux minutes alors que j'avais si bien réussi mon déni jusque là, fatigué aussi de ne pas comprendre, de ne pas savoir quoi comprendre. Alors, je reprends ma contenance, du mieux que je peux, et je ressors la carte du cynisme, parce que ça, je connais sur le bout des doigts, j'ai besoin de faire autant d'effort pour me servir de cette faculté là que j'en fais pour respirer. « 4000 bornes pour te cacher ? C'était pourtant pas nécessaire, 'suffisait d'aller te planquer du côté de la banlieue de Charleston. Les écoles publiques, pas de Bentley sur les parkings, les maisons sans portail en fer forgé et la moitié des mexicains employés par les parents comme voisinage...  Schauderhaft ! Ta majesté y mettrait les pieds encore moins volontiers qu'ici. » J'ajoute une petite courbette en fin de phrase - le souci du détail. Du détail, oui, de la véracité... Pas vraiment. Je savais bien  que la dernière des possibilités à laquelle penserait notre père, en cherchant sa précieuse petite impératrice, serait qu'elle soit ici, chez moi. Encore faudrait-il qu'il sache où je vive, d'ailleurs, seule ma mère avait daigné s'y intéresser et beurrée comme elle était quand je le lui ai dit, je suppose qu'elle ne doit se souvenir que d'avoir parlé avec un type d'Hollywood, peut-être Redford, en tout cas, elle se plaît sûrement à le raconter ainsi à ses amies lors de leurs séances de dégustation de vin quotidiennes. Je ne poursuis toutefois pas dans mon foutage de gueule clair et net ; elle m'en empêche, en plaçant une nouvelle réplique, qui a le mérite de me clouer le bec, à nouveau.  J'hausse un sourcil, soudain interdit, laisse mes yeux la toiser de bas en haut, s'attardant au niveau soudain suspect de son ventre. En cloque. En cloque ? Je songe à nouveau à la théorie de la grosse blague fumeuse, mais j'ai vite fait de me raviser. Elle ne rigolerait pas avec ça, elle ne me ferait pas ce coup-là. Pas que ça soit de mauvais goût ou touche un sujet sensible, bien loin de là : c'est juste que ce n'est pas drôle, ni même utile. Prétexter d'être enceinte ne m'apitoierait pas le moins du monde, elle le sait aussi bien que moi, ça ne me rendrait pas tout crème non plus et je ne lâcherais une petite larmichette d'émotion. Non, ça ne lui servirait à rien d'inventer une histoire du genre, c'était donc vrai. Elle était enceinte. Un ange passe. Bien. Je lâche un baillement qui efface tout trace de curiosité de mes traits avant de reprendre la parole, souriant.

« Un petit consanguin ? Tu as fini par prendre l'expression "lèche-cul" au pied de la lettre avec papa ? » Ouais, parce que dans ma tête, il n'y avait que cette tête de con pour la trouver rien qu'un brin jolie ou rien de supportable. « Enfin non, me dis rien, je voudrais pas me spoiler les histoires croustillantes pour le prochain Noël en famille. » À cet instant, je ne sais pas ce qui est le plus improbable, entre l'inceste et l'hypothèse où je me pointerai une fois à ce genre de fête - peu importe, je me contente de sourire largement, parce qu'au fond, je m'en bats comme de l'an quarante. Déjà que la voir plantée devant ma porte m'avait mis un coup, que son projet de s'installer ici n'avait pas amélioré, l'annonce de sa grossesse avait mis le point final : j'étais passé de l'incompréhension et de la méfiance à la simple ignorance, en bonne et due forme. Finalement, si j'étais parti si loin d'eux, c'est bien que je me fichais royalement de ce que pouvait devenir leurs vies, et ce n'est pas maintenant que ça allait changer, surtout pas. Enceinte, travestie, mourante, je n'avais pas une once d'intérêt pour elle - quoique si elle venait à clamser, mon père serait bien emmerdé au moment de faire son testament et j'aurais peut-être une infime chance de toucher son blé, en fin de compte. « En tout cas, ça me ravit que tu veuilles que ton foetus prenne exemple sur son tonton dès maintenant, vraiment, mais si quelqu'un doit gerber ici tous les matins, ça sera moi et personne d'autre.  » Moue désolée, je sors une nouvelle cigarette et l'allume dans la foulée, en m'allant m'asseoir dans le canapé là. « De toute façon, je suis sûr que les parents seront ravis de te payer un joli petit triplex sur Sunset Boulevard...  » Un léger sourire s'éprend du coin de mes lèvres, tout en ironie et subtilité quant à ce que je pense de leur façon de gâter leurs enfants - enfin, ceux qu'ils ne renient pas, j'entends -, avant que mon regard se l'élargisse brusquement et que je vrille mes pupilles  jusque là fixées sur la braise de ma clope sur ma soeur. « Attends... De qui tu te caches, au juste ? Ils sont au courant ?  » Pour le coup, mon sourire brille franchement plus, et en toute bonne volonté, une fois n'est pas coutume. Si elle me balance la bombe qu'elle cache son futur rejeton à ses parents chéris, pour le coup, je vais réviser mon jugement quant à sa pension ici. La foutre dehors plus tard, avec un gamin que j'aurai réussi à rendre accro au crack sous le bras et la renvoyer chez mon cher père qui n'en sait rien, ça, ça serait un putain de pied à prendre. Je tapote la place à côté de moi sur le canapé, en me redressant légèrement, l'air du type qui veut tout savoir, tout d'un coup.